{"id":208,"date":"2024-08-29T04:37:27","date_gmt":"2024-08-29T04:37:27","guid":{"rendered":"http:\/\/philippotdevin.com\/2\/?p=208"},"modified":"2024-08-29T04:37:27","modified_gmt":"2024-08-29T04:37:27","slug":"noviembre-en-poniente-de-philip-potdevin-gana-mencion-en-el-concurso-nacional-de-poesia-de-la-casa-de-poesia-silva","status":"publish","type":"post","link":"http:\/\/philippotdevin.com\/2\/archivo-de-prensa\/noviembre-en-poniente-de-philip-potdevin-gana-mencion-en-el-concurso-nacional-de-poesia-de-la-casa-de-poesia-silva\/","title":{"rendered":"Noviembre en Poniente de Philip Potdevin gana menci\u00f3n en el Concurso Nacional de Poes\u00eda de la Casa de Poes\u00eda Silva"},"content":{"rendered":"\n
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El poema Noviembre en Poniente obtuvo segunda menci\u00f3n en el concurso La poes\u00eda en el amor, organizado por la casa de Poes\u00eda Silva. El jurado compuesto por Carmen Mill\u00e0n, Eduardo Uribe y Giovanni Quessep, inform\u00f3 que llegaron 2515 poemas al concurso.<\/p>\n\n\n\n


L\u2019amore piu non \u00e8 quella tempesta.

Giuseppe Ungaretti


Y el vello del fruto que tortura los dedos del amor

Yannis Ritsos


Tu non m’abbandonare mia tristezza
sulla strada

Eugenio Montale

Noviembre y sus tripas no se saciar\u00e1n jam\u00e1s
Se hermanaron con esta comarca hace tres meses\u2026 \u00bfo cuatro?
Como el hu\u00e9sped que se reh\u00fasa a marchar a pesar de la escasez
Como la dolencia que se acomoda para ser cargada un largo viaje.
No hay cabida para m\u00e1s cruces en la hoja del almanaque
Como v\u00edctimas de la pandemia que se procrean sin fin.

Estos setos no se riegan con l\u00edquidos vestigios
Estos parques no se cierran a las rejas de la noche
Estos bosques no se talan con hachazos al alma
Estos jardines se podan con el granizo de mediod\u00eda.

Noviembre se atraves\u00f3 en el camino de los vientos y se detuvo
En el lodazal de la cordillera que escurre por los desfiladeros
Como un largo suicidio que no termina de triunfar.

El ancho agosto pari\u00f3 noviembre, monstruoso, ac\u00e9falo, ruin
\u2026 hay sospecha de que diciembre no germinar\u00e1, y por su lado
Enero aguarda agazapado en las grutas de los conspiradores.

El cielo ha tendido el manto de nubes en su patio trasero
El cielo ha represado la catarata para llenar la alberca con el solsticio
El cielo: inm\u00f3vil, pesado, plomizo, obstinado e indiferente.
Las enc\u00edas del cielo supuran la sanguaza dulzona de la gar\u00faa
Que se cuela por entre los pa\u00f1olones y las franelas y las conciencias
Y frutece en el licor que nos embriaga de col\u00e9ricas evocaciones.

Se respira la borrasca que asfixia el sendero
Y amenaza fulminar el aleteo de las ideas.
Las ra\u00edces del sol se pudren en el pantano de aquellas Victoria Regias
A la espera de un resquicio de luz filtrado por la fisura del verbo divino.
Un manojo de rosas marchitan el pergamino de la frente resquebrajada
Sin siquiera enterarse del roc\u00edo del Aleluya.
Y el sol claudica la can\u00edcula
al lacayo ciego que preconiza la Era de las Tempestades.

Estos a\u00f1os\u2026
Estos a\u00f1os de frenes\u00ed y dolor crecieron a la sombra de un alcaparro dorado.
Estos a\u00f1os vieron cosechar la vid avinagrada de hojas grandes y manchadas.

Alguien dijo, a tu lado y casi en murmullo:
El amor,
El amor, duro y reseco como las hebras de una picadura deshidratada.
El amor de los arreboles de octubre se ha olvidado del silencio de la casa.

Y\u2026 \u00bfqu\u00e9 fue de octubre y setiembre?
\u00a1Siguieron de largo sin reparar en esta estaci\u00f3n!
Solo noviembre se aclimata en los Anales de este hogar
Con sus madrugadas de jaquecas y agrieras.

Son treinta, cuarenta, cincuenta y tantos carnavales
Con sus mi\u00e9rcoles de ceniza y cuaresmas y domingos de Resurrecci\u00f3n
Con gusto a aceitunas rancias abandonadas en un platillo sobre el mes\u00f3n.

Los astros chupan con avidez las colillas de las luci\u00e9rnagas
Para impedir que la noche se derrumbe invicta sobre el techo de la casa.
En in\u00fatil esfuerzo pues el cielorraso desfondado ya invent\u00f3 la V\u00eda L\u00e1ctea.

\u00bfViste?
Tu pareja se ha ausentado de tu lado
para refugiarse en las ant\u00edpodas de la casa.
Ha marchado por un caf\u00e9 que hierve desde el amanecer,
Ha marchado por una revista sin car\u00e1tula le\u00edda mil y cien veces en el retrete.
Ha preguntado antes de izarse desde la mecedora: \u00bfLlamaron?
Escribieron, dices, pero desde que lleg\u00f3 noviembre no abro el correo.
Diles, dice, que de tanto extra\u00f1arlos reinventamos sus caras, sus manos, sus voces.
Las im\u00e1genes de infancia perdieron su color y hoy son casi daguerrotipos.

Escucha.
Son dos almas que conversan sin palabras.
Que se adivinan en gestos
Que reclaman con una mirada
E insultan sin hablar.

Calla.
Entran dos filas de lagartijas y sapos a entonar su cantata profana
Juntos han orquestado los versos de Safo y Catulo y los goliardos
Para reclamar a la noche el contrapunto del amor desenfrenado.
El cascar\u00f3n baboso de la cigarra caer\u00e1 del tronco lavado por la lluvia
Sin dejar huella de d\u00f3nde solfe\u00f3 en pret\u00e9ritos equinoccios.

\u00bfEs acaso ese el sol detenido a quince grados sobre el horizonte?
\u00bfSe levanta o se pone?
Se pone, la rosa de los vientos marca el poniente,
Siempre el poniente.

Aguarda.
El amor reivindica la posesi\u00f3n del cuerpo
Ese cuerpo extenso ha prescrito a tu favor
tras a\u00f1os de uso, con \u00e1nimo de se\u00f1or y due\u00f1o
\u2026 posesi\u00f3n tranquila e ininterrumpida.
\u00bfAcaso lo olvidaste, hermano m\u00edo?
\u00bfAcaso niegas el silbido, el ulular, el cl\u00edmax, las cumbres y los valles?
Portas como medallas las manchas de las s\u00e1banas aposentadas tras cada batalla.

El placer ha hipotecado sus salmos a los acreedores de la noche
El placer se ha enmohecido como un mudo video er\u00f3tico
En busca in\u00fatil de dos cuerpos fofos, foscos, fl\u00e1ccidos
Como el cuello de una tortuga que sobrevive al paso de los conquistadores
Que mide un tiempo sin tiempo, que espera un d\u00eda sin esperanza.

\u00a1Ay! de los albaricoques de los a\u00f1os mozos
\u00a1Ay! del fragor de los cuerpos lacerados a mordiscos
Resaca de los invidentes que brindan en la \u00faltima cena
Olvido del can\u00edbal saciado de las v\u00edsceras de su pr\u00f3jimo,
Deseo del anciano tras el efebo que se escurre en la multitud.
Apenas sobreviven postales, retratos mutilados, reclamos de infidelidades,
Los juramentos y promesas han muerto enredados en los atrapasue\u00f1os.

La casa se deshoja en el desl\u00edo de noviembre.
Cada hijo march\u00f3 con un catre, un libro, una taza.
Ya no hay libros.
Cada amigo se llev\u00f3 tres, cuatro.
El \u00faltimo hu\u00e9sped ayer tom\u00f3 prestados los siete que quedaban.
Ya no hay vida m\u00e1s all\u00e1 de la agon\u00eda de las revistas de poes\u00eda.
El esqueleto de las bibliotecas bailotea en las sombras del candil
Y no importa,
a los casi ciegos nos estorban los libros.

Hace dos noches encend\u00ed el fuego con la obra in\u00e9dita
Si bien es cierto que todo val\u00eda la pena\u2026 para el fuego.
El fuego ha celebrado y brincado hasta el amanecer
Los versos er\u00f3ticos, los que mejor crepitan en las brasas.
Los versos \u00e9picos han humedecido y se niegan a arder,
Los versos a los amigos se abrazan en llamas azuladas.

Noviembre desdentado masca su papilla de recuerdos y sollozos.
Quiz\u00e1 alcance a escucharse tras su rumiar el clamor de mi bramido:
\u00a1Yo am\u00e9!

La llanura del muro alguna vez vestido de blanco ostenta una puntilla
De all\u00ed cuelga una cintica tricolor que da fe que de all\u00ed colg\u00f3 un tiple
Entonaba las guabinas y los pasillos y la contradanza y el bunde.
Ya no existe la vitrola donde Luis A. Calvo interpretaba su Intermezzo No. 3
Yo sentado en las rodillas de mi abuelo aunque \u00e9l muri\u00f3 en el treinta y tres
Y yo nac\u00ed en el cincuenta y algo.
Y a\u00fan as\u00ed recuerdo cada nota.

Abro la ventana y ha cesado de llover.
Cada charco refleja una luna diferente
Cada charco atrapa una nota de lejan\u00eda
Cada cristal a\u00f1ora el repiqueteo de la lluvia.

El abrazo, el gesto, la prenda, el beso, la caricia, el gemido.
Todos salen a celebrar con su canturreo el fin de noviembre.
Noviembre parti\u00f3 y ha dejado sus lodos secos y pestilentes
Como el pescado rancio en un congelador descompuesto.

Estas llagas no se cicatrizan con caricias.
Estas arrugas no se bru\u00f1en con el sol venidero,
Estas l\u00e1grimas no se enjugan con la risa de infantes.
Estas manos se deshacen en tristeza y desapego.

\u00a1Yo am\u00e9!

Si puedes ver detr\u00e1s de los escombros
De tantas raspaduras y tantas telara\u00f1as\u2026


Olga Orozco<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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